Der Fünfzigjährige ist angelangt im Reich der Reife, zumindest hat er den Türgriff der Pforte in der Hand.
Die Frauen warten auf die Liebe, und die Männer warten auf Frauen.
Die Kämpfer sind zu Marionetten der kapitalistischen Verwertung eines Produkts verkommen. Aus den schweißverschmierten, geschundenen Boxern wurden glatte, saubere Werbeträger.
Irgendwie hat es sich eingebürgert, daß der fünfzigste Geburtstag die Wendemarke darstellt. Wir rufen entweder unsere Ahnen zu Zeugen auf, die neunzig wurden, oder lassen einfach das Nachdenken sein.
Man muss offenbar wie die Amerikaner direkt von der Barbarei in die Dekadenz gesprungen sein, um eine Klatschkultur entwickeln zu können.
Was blüht uns auf dem Weg in die Hexenstunden des Alters? Das Feigenblatt der ewigen Jugend ist verwelkt.
Zumindest, daß wir vergänglich sind, dämmert uns ganz allmählich.